Hola Darth Vader. Mi nombre es Íñigo Montoya...

Si esto no es friki, que baje Michael Jackson y lo vea...

An unexpected visitor...

... suddenly appeared in my terrace.



Who was staring at whom?

Correteando

Érase una vez un hombrecillo que correteando iba por los campos. Arriba hacia las colinas, hacia abajo en los valles, corría y saltaba de roca en roca, sobre los arroyos y las praderas. La gente al verlo venir se reía y no faltaba quien afirmara que estaba loco.

Un buen día, otro hombre que volvía de sus prados tuvo que apartarse del camino con cierto sobresalto al ver al hombrecillo corredor que venía dando brincos vereda abajo. "¡Pero ¿por qué corres, hombre?! -le dijo. -"¡Porque quiero! - respondió aquel. Y, de repente, parando en seco, se volvió y añadió:

-"Porque puedo"

Tras lo cual se quedó un momento en silencio. El aldeano notó cómo la mirada del corredor se volvió por un instante más oscura, más lejana. -"Porque debo" - añadió. "Porque puedo. Porque quiero. Y porque se lo debo a quien no quiere o no puede".

-"Pero, ¿quién es ese que ni puede ni quiere?" -inquirió el aldeano.

La mirada del rápido hombrecillo se volvió y se posó sobre la del paisano. Y, quedándose allí, la sintió infinita y atroz. -"Yo" - dijo la voz que resonaba tras la mirada- "Algún día, yo mismo".

Y, dicho esto, dio un pequeño salto y se alejó camino abajo, siguiendo el camino tras los árboles. Correteando.

Por qué será...

... que te veo en todas partes?


Felicidades, RM!


PS: con lo de la cebolleta intentas decir algo? =P

Baila como si nadie te viera

Seguro que vosotros también la habéis visto alguna vez.

En un concierto, en cualquier concierto.

Esa chica de azul, que baila como una posesa.

Disfrutando, gozando de la canción, danzando como si nadie la mirara.

Pero la miran.

La miran cientos de miradas extrañadas, divertidas, casi avergonzadas que se preguntan qué se habrá tomado.

Y todo sigue así: la chica de azul bailando como loca, y la gente a su alrededor mirándola como una loca.

Hasta que la chica nota el peso de las punzantes miradas y, por fin, abre los ojos, deja de bailar y se amolda a la masa.

Lo habéis visto, verdad? Pasa siempre, en todos los conciertos.

Aunque...

...qué pasaría si, por una vez, fuera la masa la que se amoldara a la chica de azul?






Feliz finde a tod@s!!


PS: PS, the song is for you, obviously!

En el camino

Visto en el blog de 'Españoles por el mundo'



Hacemos el camino? O el camino nos hace a nosotros?

nveec

Courage

'Cos some commercials are the best thing on TV:

Love it!

My guitar's gone PUNK!

It could not be called a guitar given it had not been a 6-string since the morning I found the first one, the thinnest of the strings, divided in two someday back in July. It had decided to give up. No more crying sad songs, no more screaming shivering bendings for it. It was the end for the long and thin piece of steel that hung loosely, making my guitar incomplete. So, coming around the guitars shop and getting a new string had become a must; a must for which I had found no time till today.



Once in the shop I realized that over the years I had just replaced the strings that got broken, so most of the strings were dark and tired, too old to bring the clear pitch I love hearing. I pulled out my walllet and bought a complete 6-string fresh set.

Later at home, I had some fun removing the old strings and replacing them for the new ones. As the tuning screws were loosened those old strings released their last cry, as a note that faded while the frequency went lower and lower. Until they became a dead thread, a piece of metal from which no sound could be heard ever again. Distant memories came briefly to my mind, memories of friends, of long gone years, of songs played and sung in distant places and distant times. Songs sung by those old and exhausted strings that had just silenced their voice one by one.



But the screws were spinning again and this time counter-clockwise, and a new voice was becoming more and more audible. A new note, clear as daylight, a new cry of rage and life, a new scream demanding the here and now. A new song that was just letting itself be heard for the very first time. Not only one, but two, three... up to six times, six new voices rising up. Now my guitar has six new, shiny, electric strings. My guitar is back. My guitar is young and sparklingly alive.

Yeah, my guitar has gone punk!

¡Felicidades, señores de López!

¡Pero qué maravilla de boda, qué maravilla de gente, qué maravilla de día! Fue fantástico veros a todos, a algunos tras tantísimo tiempo. Reitero lo dicho: por qué no os casáis otra vez? Cada quince días o así?

Muchísimas felicidades, guapos!

No tan largo... y cálido verano

Ahora que se han acabado las vacaciones y que septiembre nos tiene cogidos por do más duele, va este pedazo de vídeo y esta pedazo de canción para echar un último suspirito por los dulces días del largo y cálido verano.

Bienvenidos a la jungla, hermanos!

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Now the holidays are over and September's painfully here, at least we have this awesome video & song to cast a last sigh for those sweet and gone summer days.

Welcome to the jungle, brothas & sistas!

Pagafantas yooo???

De la edición de El País de ayer,

Este verano se estrenó, por fin, Pagafantas. Digo por fin, no por la calidad de la película, sino porque ya era hora de que el cine prestara atención a este personaje clave en la sociología moderna. El pagafantas se podría definir como el compañero fraternal de toda chica, ese "nada más que un amigo" que nunca se comerá una rosca aunque se pase el día atendiéndola y ofreciéndole consuelo afectivo. Casi todos hemos sido pagafantas alguna vez. Es más, hay millones que no han sido otra cosa hasta que se resignan y se consagran a la soltería o al casorio convencional, con esa a la que nunca le pagaron ni una bolsa de pipas, porque la pobre estaba tan descolgada como ellos y encima les quería.

Los pagafantas no salen en las estadísticas. A nadie le gusta reconocer que es un paria del sexo, literalmente un intocable. Las chicas los ven únicamente como lacayos receptivos, alguien a quien contar sus penas, las que les causa otro, por supuesto, un canalla sin corazón que las hace sufrir a lo Cumbres borrascosas. No como el pagafantas, que es todo corazón, pero un corazón eunuco, un mero escuchador sin derecho a roce ni a piquito, que debe conformarse a lo sumo con una caricia tipo perrillo faldero o a un beso casto y de soslayo como el que se da en un funeral a una tía solterona.

Quiero dejar bien claro que no siento pena alguna por ellos. El pagafantas no es sólo un memo y un pringao. Es un indigno de género, un sujeto que avergüenza y desprestigia a toda la masculinidad al difundir con su mal ejemplo que siempre habrá hombres que por una mujer están dispuestos a todo por nada, a escuchar, a invitar y a dejarse manipular como una palanca, con tal de alimentar su quimera romántica.

De hecho, el pagafantas no es un hombre sino un hombro, un apéndice dócil en el que se apoya la amiga, un confesionario ambulante para purgar las penitencias que les causan siempre otros, los guapos, los gallitos, los que sí tienen falo. Y además es irredento. Siendo adolescente paga fantas y espera el milagro. Luego envejece y se convierte en pagaMahous y, más tarde, en pagaJB, y sigue esperando.

Hace tiempo, un cínico seductor amigo, alarmado por mi pagafantismo rampante, me aconsejó que no me anduviera con rodeos, y que si la fémina me negaba la pasión amorosa al principio, respondiera con la burla en lugar de insistir con el vasallaje. "En la primera cita con una mujer, o le metes o le sacas la lengua", resumía. Tomen nota los ilusos o háganse devotos de Onán.

Ramón Muñoz

Link

El absurdo

De la sección de opinión de El País de hoy:

¿Qué mentalidad puede tener alguien que decide entrar en ETA? Si la organización tuviese sólo unos días de historia podría albergar ilusiones respecto a su cometido, sus estrategias o sus opciones de victoria. Pero ETA lleva medio siglo de andadura. En este tiempo, más allá de sus planteamientos políticos antidemocráticos, la organización se ha dedicado básicamente a destrozar familias: huérfanos, viudas, mutilados, edificios destrozados... personas heridas para toda la vida. Hoy más que nunca todos tenemos claro que ETA es, en lo esencial, una organización criminal. Nos lo dice su insistencia en el delito, a pesar del poco éxito cosechado respecto al objetivo final. Por eso veo en su testarudez ciertos rasgos de objetiva estupidez. Unos 800 presos dan fe de lo que espera a quienes entran en ETA.

Algunos, después de desperdiciar 10 o 15 años de su vida en la cárcel, han salido ya para comprobar que están a la misma distancia de su objetivo que cuando entraron en ella. Y a pesar de esta evidencia demoledora, siguen apareciendo jóvenes cuya conciencia no se opone a hacerle daño a otra persona, a mutilarla o a matarla. A conseguir que pase miedo.

Sabe que tendrá que matar o ayudar a otros a matar. Sabe que la única opción de que el País Vasco sea independiente pasa por el riguroso respeto a las mismas leyes que ellos desprecian. Y sabe que irá a la cárcel.

Puede incluso que lea esta carta, y cuando finalmente llegue a la cárcel se acuerde de ella. Que sepa entonces que no está allí por obligación, ni siquiera por opción. Está allí por estúpido, y porque de entre los cientos de vidas posibles eligió hacer daño a otros, no importa por qué motivo.- Pablo González Caballero. Madrid.

Link.

Racatacatá... RETROSPECTER!!

Porque ya iba siendo hora de dedicarle una entradica a estas obras cumbres del absurdo.

Dedicado a vosotros, frikazos, con los que tantas conversaciones he tenido basadas únicamente en la repetición sin sentido de las mamarrachadas aquí contenidas. Hostiafina!

Ladrón, que robas con amor

Hoy dice la prensa que Luis Roldán saldrá de la cárcel sin haber devuelto el dinero que trincó. Casi quince añazos ha echado el tío en una celda desde que le pillaran en Laos, tras haberse convertido en el prófugo más famoso de España. Quince años que se dicen pronto, pero son largos y duros cuando se trata de perder la libertad por tres lustros que ya no se podrán recuperar. No me parecen ni muchos ni pocos -serán los que tengan que ser- pero no termino de aceptar lo de que un tipo que mangó una bonita cantidad de millones de euros pueda salir a la calle y decirse libre como alguien que ha saldado sus cuentas con la Justicia. No, mientras sigue guardando bajo algún ladrillo, colchón o paraíso fiscal el dinero que en su momento le valió la condena.

Vaya por delante mi absoluto respeto por la difícil labor de aquellos que tienen la responsabilidad de legislar o juzgar -no quisiera verme yo en sus zapatos- pero como ciudadano mi opinión es que aquel que roba no deja de robar hasta que devuelve lo robado. Por eso, Luis Roldán no debería estar terminando hoy su condena, sino comenzándola de nuevo. Hoy, y otra vez mañana. Y la próxima semana. Cada día.

Felicidades Carol!

Estos ositos han sido programados para publicarse automáticamente a eso de las 6 de la tarde del 4 de julio de 2009. Se publican ellos solitos porque yo no estaré para darle al botón, y ello se debe a que ese día, justo a esa hora, estaré con nuestra doctora Carol y con Cyril, su gabacho favorito, que estarán a su vez diciendo las palabras mágicas y poníendose los anillos. Así, querido lector, si estás leyendo estas líneas es porque Carol y Cyril se nos han casado ya. Felicidades, reguapos!

A sus pies, don Follonero!

Mi exilio holandés me había privado de esta joyita que acabo de descubrir en Internet:


Qué opináis? A mí me ha parecido grandioso!

Un año, un lustro

Hoy hace justito un año de esto...

Y cinco años de esto...

Foto original, aquí

Felicidades a tod@s, celebréis lo que celebréis!

What's in your bag?

The Internet is a real bottomless hole for overcurious people. Which I am, really am. So it happens way too often that I know when I sit with my laptop, but fail completely in predicting when I'll be shutting it down. But it's not my fault! What am I supposed to do when there are so many intriguing, amusing and totally useless sites to see your time wasted hour after hour? It's just too tempting!

And it's not only those countless hardcore freaky sites which devour my leisure (and not so leisure) time... Sometimes other perfectly serious, trusty sites hide dangerous traps awaiting for those poor visitors who just love wasting time and are unlucky enough to have their clicks reaching them. Wanna see an example? Keep reading, my skeptical friend!

Everybody knows Flickr, right? The famous site to have your pictures exposed, browsed and commented by other users. A must-be for digital photographers from amateurs to pros. Well, beware! Because those who devote long afternoons looking at the wonderful pics other luckier or more talented guys took, seriously risk falling in brain-sucking pools with the ability to automatically divert any focus on photography to pointless bullshit. Amazed? Ha!

My favourite one is called What's in my bag... being as simple as it name announces: just empty your bag, take a pic and explain what's behind every stupid little item that you carry around. Sounds foolish, huh? Actually it is... but now I cannot stop browsing more and more bags from Japan to Albacete, with their little mountains of scrambled shit tagged around. No matter soon or late, whenever I decide to go do something else I always see a colorful thumbnail from a (wtf?) extremely interesting cluster of stuff that cannot be just skipped! And instead of putting down the laptop lid it's clicking next what i do... I'm an addict!

Oh... er... yes, I'm also GUILTY.


Happy week, everyone!

I like turtles!

... Because sometimes the answer is so awesome that you just don't give a damn about the question.

Feliz fin de semana a tod@s! Fijne weekendje allemaal! Have a nice weekend!

Y más Capa

Y dale. Y venga. Qué gustillo le he pillado a daros la vara con el señor este que hacía fotos en sitios nada recomendables. Pero qué le voy a hacer, si es que me persigue. Que sí, que me persigue. Hoy cuenta El País que se editan en español las memorias de este insigne caballero, tituladas 'Ligeramente Desenfocado'. Si eres de esas escasas y piadosas almas que se pasan por aquí de cuando en cuando posiblemente te sonará el título y hasta habrás sonreído un poquito al recordar en tan curioso título el latigazo de ironía del señor Friedmann (y no Friendmann, como dice el periódico).

Pues nada, una ocasión más para regalarnos la vista, la memoria y la conciencia con el trabajo del húngaro más comentado entre mis ladrillos habituales.

El asiento 54B

Holanda. Domingo. Primavera. En una estación junto a la costa un tren amarillo y azul se va llenando de gente que busca descuidadamente un sitio libre. Sobre uno de los asientos un libro con el título en inglés se alza trémulo. Y tras el título, agazapado cual cernícalo primilla, yo. Oteando. Escuchando. Olisqueando la proximidad de los viajeros que miran a un lado y a otro mientras recorren lastimosamente el vagón bajo el peso de sus maletas. Pensando, deseando, murmurando, casi exclamando a gritos que se vayan, que me dejen, que quiero, reclamo, exijo los dos asientos vacíos para mí. Que no quiero compañía. Que me estorban. Que me sobran. Que se pierdan.

A medida que nuevas cabezas se dejan ver sobresaliendo por los huecos que segundos antes hubiera libres, el flujo de desconocidos que pasan de largo a mi lado en pos de otro aposento más espacioso –y con compañía menos hostil- se va espesando, ralentizando, deteniendo. Algunos empiezan a girar la cabeza, lamentando no haber ocupado alguno de los asientos que desecharon segundos antes. Mis esperanzas se desvanecen. Veo venir la tragedia, incontenible como una losa de marmóreo destino que se cierne sobre mí, y me aferro con más fuerza a la edición de bolsillo en cuya cubierta se clavan mis uñas. No. Aquí no. ¡Si al menos me estuviera haciendo el dormido, con las piernas estiradas sobre el asiento contiguo! Quizás aún pueda hacerlo, quizás si me giro despacio, quizás si no estuviera sentado junto a la ventanilla, quizás si no fuera…

…demasiado tarde.

Tras el borde doblado de las páginas amarillentas percibo una figura que se deja caer en la butaca, invadiendo sin pudor el paraíso de feliz aislamiento que me había creado en el espacio de dos asientos de segunda clase. Quedan tres horas de martirio, maldita sea. Tres horas de compartir estrechez y efluvios de humanidad y aire viciado con este ser que ahora se revuelve en el blando eskay junto a mi muslo buscando su comodidad de tan obscena e irreverente manera. Pero no, no va a ser un camino de rosas: esto, despreciado y sin embargo próximo vecino, va a ser un infierno. Para ambos. Así que levanto la mirada inyectada en sangre, dispuesto a fulminar al ser que tuvo la indecente idea de existir para robar lo que siempre fue mío y sólo mío. Levanto la mirada iracunda, metálica, afilada y letal en pos de ser clavada inmisericorde en la sensible inferioridad del molesto insecto que me disturba, y compruebo atónito cómo rebota, frágil y quebrada como cristal bajo las botas, al cruzarse con otra mirada azul, femenina, transparente y luminosa. ¡Por Odín, estoy desarmado! Una sonrisa se dibuja clara en mi enemigo y me golpea de lleno. ¡Por Odín, estoy perdido!

“Is it a nice book?”

La sonrisa vuelve a golpearme y a ahogar cualquier atisbo de reacción por mi parte. Tratando de recuperar la compostura bajo la mirada a las páginas en torpe intento de fingir que leo, sólo para descubrirme sosteniendo el libro del revés. Zuuuumm… tocado. Mi mirada se eleva avergonzada como queriendo huir de este infierno y… oh, dios mío, ahí está otra vez, de nuevo la sonrisa. Fiuuuu… tocado. Me quedo mirándola. Bada-boommm… tocado otra vez. Me guiña un ojo. Chofff: hundido.

“Where are you from, then?”

Me rindo a la derrota, a esa sensación de infinita derrota que deben de tener las gacelas de los documentales cuando la leona se sienta apacible y tranquila a su lado sin aflojar las fauces que contienen el cuello de su presa. Me rindo y suelto el libro que tan poco resultado dio como escudo y rindo también mis estériles y romas garras de guerrero arrodillado. Sin abrir la boca por tenerla ya delatadoramente abierta logro encontrar alguna palabra y, poco a poco, le voy contando que vengo de España, que he pasado el fin de semana con unos amigos, que Zeeland es preciosa. Tiene en torno a cuarenta años. Ella habla de las noches de verano en Granada, del tiempo en Holanda, del Koninginnedag. Las pequeñas arrugas en torno al azul infinito de su mirada aparecen y se desdibujan al ritmo de su sonrisa. Coincidimos en que Holanda es increíble en primavera. Su marido nos saluda con la mano, tres asientos más allá. Discrepamos en que Holanda es fría y gris en invierno. Nos reímos de los tópicos españoles y holandeses. Me gusta su chaqueta roja. A ella también. Nos reímos otra vez.

La mancha verde al otro lado del cristal está mutando su vértigo en nitidez: el tren disminuye su velocidad. Por los altavoces, la voz metálica del revisor desgrana un galimatías entre el que acierto a distinguir “station Amersfoort”. Ella se levanta, me regala su última sonrisa, me desea buen viaje, y yo me quedo mirando aquel azul eterno desvanecerse entre el ajetreo del andén.

Holanda. Domingo. Primavera. En una estación demasiado lejos de la costa un tren azul y amarillo se va poblando de nuevas caras que rebuscan el hueco dejado por las que se acaban de bajar. Sobre uno de los asientos un libro con el título en inglés se yergue, al revés, ante los ojos que miran a través de las páginas, perdidos en sus propios pensamientos. Una figura se deja caer sobre el asiento a mi izquierda y mi mirada busca algún resto de azul en la suya. Pero no: negros, negrísimos son los iris que observan tras los párpados que enmarcan ojos rasgados y orientales. Una sonrisa masculina, inexplicablemente cálida e inquietante permanece estática unos centímetros por debajo. Abre una bolsa y saca un discman (oh maravilla, aún quedan de éstos?). Abre otra bolsa y extrae un CD recién comprado (oh, oh maravilla de nuevo, todavía hay quien paga en las tiendas por un disco?). Mientras observo distraído la interminable pelea de aquellos dedos sin uñas por abrir el celofán que recubre la adquisición puedo leer el título del disco: Boys2men, greatest hits. Oh, señor. Levanto la mirada, confundido, para reencontrarme con la imperturbable sonrisa y negros ojos que que siguen, mucho más inquietantemente aún, clavados en mí. Empiezo a notar una cierta incomodidad cuyo origen no sabría definir. Mis esperanzas se desvanecen. Veo venir la tragedia. Quedan dos horas de martirio.

Maldita sea.

Fijne koninginnedag allemaal!

Pic by Ben @ flickr

Today is Queensday in Holland, so I just hung my Dutch flag on my window and I'm going out to celebrate Queen Juliana's birthday. In my best oranje outfit, of course!

Tot zo!

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UPDATE: A car has driven into the crowd that was waiting for the Dutch Royal Family parade in Apeldoorn, killing at last four people and leaving many injuries. The country is shocked and it's being heard that most of the Koninginnedag events are going to be cancelled. Indeed, a very sad way to spoil what was meant to be a happy day for everyone...

Driving by the Noordzee

February. Winter. Rain.

De Noordzee.

Holland.

Nederlandse muis 1 - Spaanse jongen 0

Fin de la primera batalla.

Comienza la segunda...

¡Felicidades, Doctora López!

Que sí, que tenía que salir, que aún no han inventado el reto que no te comas tú con patatas! Ole tus ovarios! Y es que no, no hay doctorado que se resista a tu demoladora combinación de inteligencia y determinación. O sea, de ese par de huevos que le echas.

Te lo merecías.

Tenía que ser tuyo.

Y, ahora, ya lo tienes.

Muchísimas felicidades, compi!

Mi compañero de piso

Que no vivo solo es algo que ya sabía desde hace tiempo. Vamos, más que saberlo, lo sospechaba. Quiero decir que nunca ha habido una presentación oficial. Él es... más bien tímido, y vive su vida casi sin que note su presencia. Alguna vez nos hemos cruzado, sí, en la cocina por lo general, pero él se escabullía casi desapercibido, como si fuera un susurro. Prácticamente, había que intuirlo más que sentirlo.

Éramos compañeros. Compartíamos piso, noches de invierno, quién sabe si añoranzas lejanas...

Pero ha cambiado.

No sé por qué, serán cosas de la convivencia, que nos cambia a todos... No sé. Pero la verdad es esa: últimamente se ha vuelto más ruidoso, no deja de revolverlo todo y se pasa la noche trasteando por cada rincón. Yo trato de ignorarlo, quiero darle siempre otra oportunidad, pensar que ha sido un descuido... pero me llegan hasta la cama sus pasos apresurados y sus prisas. Hasta que, últimamente, me roba comida. Como lo oís. Y eso no. Por ahí no paso.

Me ha faltado al respeto.

Así que esta noche voy a tener que pedirle que se marche.

Para siempre.

Os iré contando...

Sigo por aqui...

 

Arriba y abajo, izquierda y derecha...

 

La primavera ha llegado a Gronin... Prometo regresar! Mientras tanto... estoy al solecico!

 

 

(Mensaje posteado desde el curro: que gustico que da esto de perder el tiempo...)

Perogrullo lives!

¿Por qué? ¿Por qué, maldita sea? ¿Por qué no lo habían hecho antes?

Es que no se le había ocurrido a nadie hasta ahora?

...

¿Cómo? ¿Que a tí sí?

...

¡A mí también!

...


Y... ¿entonces?


Perogrullo for President.

Pic: Justin Farrey @ Flickr

Viva Köln!

Da simmer dabei! Dat is prima! VIVA COLONIA!
Wir lieben das Leben, die Liebe und die Lust
Wir glauben an den lieben Gott und hab´n noch immer Durst!



Continuará...

This is... Holland!

Some day in early November, 2008. I had just arrived in Groningen and was taking one of those first strolls you go for when you're a complete newcomer. One of those walks in which you're never completely sure if you wanted to get lost in the new city or it was just that you could'n find your way back. Whatever the case, my steps took me to the magnificent University of Groningen building. But the picture was not in the 'Academia Gebouw' but in front of it, instead. A guy, his car, countless balloons... and a problem!

I knew it had been a good idea to put my small Sony P8 in my coat's pocket!

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Mi primer día en Gronin, a principios de noviembre del año pasado, y la imagen que me hizo ser consciente de dónde estaba: un tío, su coche y muchos globos por meter! Esto -no podía ser de otro modo- es Holanda.

Prettig met u kennis te maken, Mister Folchy!

Mister Folchy no es un pingüino.

Tampoco es un muñeco.

Mister Folchy no sabe lo que es una hamburguesa,
aunque haya quien dice que apareció dentro de un Happy Meal.

Mister Folchy no es el presidente de los EEUU
porque dice que él no trabaja si no es de lo suyo.

Es más,

si Mister Folchy se presentara a las elecciones a presidente de EEUU
Obama le votaría a él.

Mister Folchy es tan duro que clava el martillo en la pared.

Y sí: lo golpea con el clavo.

Si Dios hizo el mundo en siete días
es porque Mister Folchy se había tomado la semana libre.

Mister Folchy puede meter cuatro elefantes en un seiscientos.

Fue Mister Folchy quien le afeitó la cabeza a Britney Spears.

Sí, también fue él quien presentó a Lennon y Yoko Ono.

Mister Folchy es mi jefe. Vive encima de mi ordenador.
Y cada día hablamos de lo feo que es Gronin sin la rubia que nos puso al uno en la vida del otro.

Un besote de parte de los dos, Miss Folchy!

Propósitos de año nuevo

2009 ya cabalga por el calendario y yo tampoco puedo resistirme a la irrefrenable tentación de hacer mis propósitos para el año nuevo. Vale, admito que venir con éstas en febrero no augura tomarme demasiado en serio lo que sea que salga de esta absurda tradición, pero admitámoslo: ¿lo iba a tomar más en serio de otro modo?

Yo creo que no.

Así que, sin más, paso a hacer mi particular lista bloguera de propósitos para este año 2009 de once meses que tenemos por delante. Y no, no pienso apuntarme al gimnasio. Ni aprender inglés. Tampoco pretendo engañar a nadie diciendo que este año voy a leer más y a ver menos la tele. Nada de eso.

Mi propósito para 2009 es escribirte un poquito. Sí un poquito más. A tí te estoy hablando, señor Blog, y también a tod@s l@s que os asomáis por aquí de cuando en cuando. Que sois poquitos, pero muy bien escogidos.

Así que ahí va mi órdago: este año prometo escribir más. Más a menudo, que no más de extensión. De hecho, pretendo acabar con los ladrillazos y los monólogos interminables. Abajo el tostón! Viva la pepa! Y con más fotos! No en vano abrí un día este blog con la idea de usarlo para ensayar un poquito la cosa de contar historias. Pero esto ya es otro cantar, y como tal otro día os lo cuento. O canto!

Hale, ahí quedó mi farol. Mi propósito de año (casi) nuevo.

¿Lo cumpliré?

Mientras lo averiguamos(o mejor, lo constatamos, porque creo que todos ya sabemos lo que va a pasar) nos vamos viendo por aquí.

Besitos para ellos, abrazotes para ellas...

On the road

"¿Cuántas gotas hay en el parabrisas?"
"Infinitas"
"Mira, ahora hay una nueva"
"Es verdad: infinitas más una"




A Amsterdam-Schiphol un domingo por la tarde. Aviones, despedidas, kilómetros. Holanda y la lluvia tras los cristales.

No quiero llegar aún...


Mood: dejándome mecer

Había una más guapa que ella...

... pero era IMPOSIBLE!!!


Mirad qué cosita me ha llegado por correo hoy...




¡Gracias RM!

¡Felicidades, Mac!

Fue toda una revolución en mi casa. Bueno, si no en toda la casa, al menos sí que lo fue para mí. Sangrientas peleas tuve con mi hermano para decidir en qué habitación (si la suya o la mía) se instalaba el dichoso aparatito. Y llegó, al fin, aquella caja cuadrada con una pantalla minúscula, de baja resolución y en blanco y negro. Antes fue el vídeo o el reproductor de CD. Pero esto era lo último: teníamos, por fin, un ordenador en casa.

Mi mac (como todo el mundo conocía al ordenador Macintosh) era mi primer ordenador y llegó cuando casi todo el mundo tenía ordenadores enormes con unos discos de cartón que se doblaban casi con mirarlos, cuando todos mis amigos se copiaban juegos de muchos colores sobre las pelis de Rambo o las olimpiadas de ese verano. En cambio, mi mac apenas tenia juegos, y los que tenía no se podían cambiar con los de los PCs de los amiguetes. "Tienes un mac? Pero si no es compatible!" -me decían todos. Vaya castaña de ordenador que nos habían traído!

Pero se podía escribir. Y pintar! El interés por los escasos y simples juegos me duró bien poco; en cambio con los ya legendarios MacWrite y MacPaint me pasaba horas y horas diseñando carteles, maquetando un periódico que sólo yo leía, completando bases de datos sobre inventarios inútiles u hojas de cálculo para las estadísticas del equipo de baloncesto en el que nunca jugué, y creando plantillas para plannings y horarios que nunca seguiría... Un día mi padre me pidió que hiciera un cartelito con el nombre y el piso para ponerlo en el buzón del portal... Y me pasé toda la tarde haciendo experimentos con tipos de letra, con marcos y con sombras, sacando por la impresora decenas de pruebas que nunca estaban justo como yo quería. Podría haber cogido un simple rotulador y haber terminado en medio minuto, pero aquella caja blanca con su pantalla monocroma me había enganchado para siempre: ya no querría hacer nada si no era con mi ordenador. Los que me conocéis sabéis que el ordenador ha cambiado y yo también estoy un poco más crecidito, pero no tanto lo demás...

El Macintosh, el primer ordenador comercial que Apple puso a la venta, supuso toda una revolución. Incorporaba un interfaz gráfico con dibujitos en lugar de las áridas y hostiles líneas de código de MS-DOS, y todo se manejaba con un aparatito de curioso nombre e increíble sencillez: el ratón. Cosas que hoy nos parece que hayan estado ahí toda la vida, pero que nadie había visto antes y que lograron el milagro de que empezase a haber un ordenador en las casas de la gente a pesar de los 2.500 dólares de entonces que costaba la broma. Rondaban mediados los años ochenta, hoy no se concibe el mundo sin internet. Y lo que tiene que venir...

El Macintosh cumple 25 años este 2009. El mío duerme el sueño de los justos en una caja, en algún lugar del trastero de mis padres. Pero sigue ahí y no querré desprenderme de él: es ya un símbolo del importante cambio que aquella maquinita pronosticaba. Hoy tengo un portátil que, pese a ser viejuno y cacharroso, está a años luz de las prestaciones de aquel Apple... pero,en cierto modo, cada vez que uso el ratón o arrastro un icono a la papelera, sé que no estoy haciendo sino lo mismo que hacía aquel niño ochentero con su Macintosh. ¡Felicidades, Mac!

Melancolía dominical

Hoy es domingo y lo malo de vivir en Holanda es que echas de menos ciertos placeres dominicales del terruño patrio. A saber: churritos (o porritas, eso siempre ha ido en gustos), periódico bien gordo con suplemento, paseíto, tapitas antes de comer, un café, el partidito que toque (fútbol o basket) en casa de quien además de tele ponga una cervecita, algo de guitarreo, cocinar con alguien con quien te apetezca mucho estar y cenar sin prisas...

No hay nada de eso para el que se adentra en territorio infel, y por eso mi ordenador y yo nos estamos apretando las clavijas, que ya está bien de dejarme tirao sin skype y sin facebook cada dos días!

Feliz domingo a tod@s! Y feliz semana!

Hidrógeno, litio, beri(li)o, sodio, magnesio...

Pues sí, la tabla periódica de los elementos preside hoy el blog. Y es que, desde ayer, tenemos a toda una Doctora en Química cerca. ¡Felicidades, Carol!

Headline

So many headlines had to be written, printed, read...

...waiting to see this one.


Congratulations, everyone! One reason less to be ashamed.

We can

While I type this I’m sitting in a dark apartment in some cold small city in the north of The Netherlands. I’m typing this with the TV on and a politician on the screen. While I type this the man in the picture gives his inaugural speech. And it's while I type this I that look at him, and I cannot help wondering how long will it take him to fail us. He is probably no superhero, certainly he is neither a saint. And even if he were, the debts and the burdens that he has already compromised himself to pay back to those who helped -or maybe just didn't oppose- his way towards where he is today are already so upscaled and heavy that it can be sadly presumed that any river he might try to cross will have his chains sinking him down. His promises with him.

Promises are such a heavy load.

But if you look... not at him, but one meter, two meters, ten meters around him… If you look at the faces that follow him, at the eyes that stare, at the ears that listen, you’ll see something new. Not seen for long years. Yes, just another politician promising redemption… but damn it, if only for the hope and the illusion he sparks around him, he deserves the benefit of my doubt. And he has it.

Yes, we can. After all, we can.

Today it's tuesday, the third in this cold January. In Extremadura, an angler has caught a fish weighting over seven kilos. In Gronin I've finally recovered the internet connection. In Washington DC, Barack Hussein Obama has become the 44th president of the United States of America. Meanwhile, in Andrín the waves keep rolling from an ocean and up the sand, under the neverending lead-made clouds. It's still cold outside, Spring has yet to come...

Dedicated to you, Believers, for not giving up. Congrats, PS!