No es tan sólo una cerveza más

Que sí, que ya nos hemos tomado muchas antes. Y las que tienen que venir. Pero esta que nos tomamos el pasado día 2 supo muy especial.

Felicidades a los dos!

¡Bienvenida, Nora!

Ves? Te estábamos esperando con muchas, muchas ganas desde hace ya nueve meses! Y ahora estamos deseando conocerte!

Bienvenida, Nora. Espero que sea un viaje fantástico.

Por qué será...

... que te veo en todas partes?


Felicidades, RM!


PS: con lo de la cebolleta intentas decir algo? =P

¡Felicidades, señores de López!

¡Pero qué maravilla de boda, qué maravilla de gente, qué maravilla de día! Fue fantástico veros a todos, a algunos tras tantísimo tiempo. Reitero lo dicho: por qué no os casáis otra vez? Cada quince días o así?

Muchísimas felicidades, guapos!

Felicidades Carol!

Estos ositos han sido programados para publicarse automáticamente a eso de las 6 de la tarde del 4 de julio de 2009. Se publican ellos solitos porque yo no estaré para darle al botón, y ello se debe a que ese día, justo a esa hora, estaré con nuestra doctora Carol y con Cyril, su gabacho favorito, que estarán a su vez diciendo las palabras mágicas y poníendose los anillos. Así, querido lector, si estás leyendo estas líneas es porque Carol y Cyril se nos han casado ya. Felicidades, reguapos!

¡Felicidades, Doctora López!

Que sí, que tenía que salir, que aún no han inventado el reto que no te comas tú con patatas! Ole tus ovarios! Y es que no, no hay doctorado que se resista a tu demoladora combinación de inteligencia y determinación. O sea, de ese par de huevos que le echas.

Te lo merecías.

Tenía que ser tuyo.

Y, ahora, ya lo tienes.

Muchísimas felicidades, compi!

Prettig met u kennis te maken, Mister Folchy!

Mister Folchy no es un pingüino.

Tampoco es un muñeco.

Mister Folchy no sabe lo que es una hamburguesa,
aunque haya quien dice que apareció dentro de un Happy Meal.

Mister Folchy no es el presidente de los EEUU
porque dice que él no trabaja si no es de lo suyo.

Es más,

si Mister Folchy se presentara a las elecciones a presidente de EEUU
Obama le votaría a él.

Mister Folchy es tan duro que clava el martillo en la pared.

Y sí: lo golpea con el clavo.

Si Dios hizo el mundo en siete días
es porque Mister Folchy se había tomado la semana libre.

Mister Folchy puede meter cuatro elefantes en un seiscientos.

Fue Mister Folchy quien le afeitó la cabeza a Britney Spears.

Sí, también fue él quien presentó a Lennon y Yoko Ono.

Mister Folchy es mi jefe. Vive encima de mi ordenador.
Y cada día hablamos de lo feo que es Gronin sin la rubia que nos puso al uno en la vida del otro.

Un besote de parte de los dos, Miss Folchy!

Había una más guapa que ella...

... pero era IMPOSIBLE!!!


Mirad qué cosita me ha llegado por correo hoy...




¡Gracias RM!

Hidrógeno, litio, beri(li)o, sodio, magnesio...

Pues sí, la tabla periódica de los elementos preside hoy el blog. Y es que, desde ayer, tenemos a toda una Doctora en Química cerca. ¡Felicidades, Carol!

H

Pues qué quieres que te diga: dicen por ahí que eres muda... pero a mí me encanta escucharte! Y más hoy, que es tu día. Hoy, cumpleaños se escribe con Hache, aunque sea intercalada: cumpleHaños feliz, cumpleHaños feliz...

Felicidades! Te echo de menos, RM...

At my signal, unleash THE FRISKY PARTY 2008

Something's happening in Brussels on November the 1st...




And the voice's spreading!

One (very) fine day

Y es que no sé cómo describirlo mejor.
Gracias por dejarme estar, por dejarme ser, por reunirnos a todos, por quereros y por querernos.

Ha sido un día inolvidable. Me da que para vosotros también =)


¡¡Vivan los novios!!


Más fotos y más momentos, aquí

Mi apuesta por el rock and roll

¿Alguna vez han sido de golpe conscientes de algo? Esta noche mi hermano Jimmy ha entrado por la ventana como Peter Pan y me ha sacado a volar. Y he sabido que nunca me perdonaré no haber sabido apreciar a tiempo la importancia vital que tiene vivir esto en directo:

Algún día nos volveremos a encontrar, hermano. La distancia es nuestro medio, los kilómetros el libro en que leemos, los caminos... la vida misma. Nos volveremos a ver, hermano, donde tú sabes:

nveec.

Le blog gastronomique

Vivir con Bealó tiene sus cositas, como la afición compartida a House, las tardes en el sofá engullendo Prison Break (debates sobre con qué hermanito le gustaría verse encerrada en una celda incluídos), las cápsulas de alcachofa, los retrospecter ('aquí hay un árbol, aquí un río...') las partidas al juego de las banderitas ('hazme un pum') y mil más. Y la cocina. Rivalizando muy seriamente con el sofá, la cocina es donde más horas pasamos juntos. Y es que a ambos nos unen dos pasiones: cocinar es una. Comer hasta reventar es la otra.

Hasta tal punto fue que, tras muchas tardes y noches en la cocina ensayando, improvisando y cuidando estos cuerpazos que Dios nos dio, hasta pensamos en hacer un blog gastronómico. Yo andaba ya con la idea de liarme a escribir un blog y buscaba un hilo conductor que diera sentido y una cierta homogeneidad a las entradas... Pensé que abrir cada entrada con lo que había salido cada día de nuestra cocina era una buena manera de empezar... para luego proseguir con las divagaciones que vinieran a cuento. Casi como una conversación de sobremesa, una extensión de los buenos y dulces ratos del café que cada día vivíamos en casa, con las manos sujetándonos la barrigaza repleta, henchidos de algo más que de satisfacción. No parece mala idea para un blog, verdad?

De aquel tiempo vienen estas fotos que ahora decoran esta entrada: crèpes con Nutella, tarta de frambuesas naturales, pizzas 100% caseras (exitosas... y no tanto), pizzas del súper (que de todo tiene que haber y además nos encantan), el legendario pastel de carne, superhamburguesas, quiche lorraine, alcachofas gratinadas, berenjenas rellenas...

El tiempo fue pasando y Bealó hizo sus maletas para aterrizar en su amada gabachilandia como profe de español, y yo me quedé en casa esperando su regreso con Larita. La cocina ya no está tan animada como antes, pero sigue habiendo larután en la alacena.

Gefeliciteerd, Mom!

XxXxX

¿Que por qué está triste la princesa?

Intentaré no ponerme tristón ni pesao si os cuento que todo empezó hace ya una perchá de años, una tarde en la casa paterno-materno-cacereño-vecinal de Miguel, donde coincidimos tres flipadetes y tres guitarras; a saber: el propio Onti, el gran Lemo y el que suscribe. Y ahí andábamos, perdiendo el tiempo entre punteos más o menos improvisados e intentos de sonar medianamente en conjunto. Mentiría si no reconociera que yo, fundamentalmente, me limitaba a observar: si Miguel ha sido desde siempre mi medio-hermano, bien cierto es que en cuestiones guitarrísticas era él mi medio-hermano mayor y yo el pequeñajo e inexperto que le sigue a rebufo. Suyas fueron las primeras seis cuerdas que cayeron en mis manos: caja española de madera agrietada por la calefacción del edificio en el que ambos hemos crecido, con pegatinas en los trastes para no tener que contarlos una y otra vez. Aquella con la que una vez sentí ese bicho que te entra en las venas para ya no salir la tarde en que consigues poner juntos tres dedos de la mano izquierda en forma de Re-m y medio reconoces la sombra de una canción que, pese a difusa, te vibra mucho más dentro que todas las otras veces que simplemente la has escuchado en otra guitarra y otros dedos. Aquella guitarra suya, generosamente prestada y no devuelta hasta mucho tiempo después, cuando fue a parar a otro principiante que, casualmente, también se encontraba allí la tarde que os cuento. Y es que hubo también un tiempo en que Lemus no sabía lo que era una cejilla, y hasta presumí alguna vez delante de él machacando algún punteo torpe –nunca fue más cierto aquello de ‘dime de qué presumes…’. Pero eso había sido mucho antes, y el más principiante de los tres hacía tiempo que me había adelantado con creces –digamos mejor que me había dejado tirado en la cuneta y en calzoncillos. De eso me había dado cuenta un día que oí al maese Onti diciendo no se qué de un cabrón que había pasado de pedirle una guitarra a lucir acordes para los que los mortales tendríamos que dislocarnos de tres a cinco dedos. Y ese cabrón no era otro que Lemus, quien había saltado del nido de los aprendices, de las tablaturas y los fascículos, para volar con bluses de 12 compases. Así que allí estábamos los tres, el maestro y el alumno aventajado improvisando unos solos mientras un servidor trataba de no molestar y de aprender algo también. Fue entonces cuando, recogiendo ya las guitarras, el señor Lemo encadenó un puñado de acordes por quintas y tarareó aquello de ‘… y qué le voy a hacer si no te gusta el blues, si es viernes por la noche y tú no vienes… y no tengo canal plus…’

‘Hey, eso mola!’ –dije yo. Y lo repetí después, otra tarde cualquiera cuando estando en el sueño de mi erasmus holandés alguien me pasó por mail el mp3 aquel que comenzaba tan meteorológicamente con aquello de que las bajas presiones te están matando. ‘Tengo unos amiguetes… tocamos en el colegio mayor…’ -me había explicado Slowhand Lemus, despertando en mí una curiosidad de lo más pertinaz. Desde entonces repetí muchas más veces mi creciente fervor por semejante comunión entre lo mississipesco y el Manzanares más castizo, y me encargué de que todo dios oyera el temita, todo orgulloso yo de conocer un bluesman de los de verdad, aunque él insistiera en que el swing se limitaba a los muros de la residencia madrileña.

Al poco tiempo abrí los ojos para ver que ya no recorría canales holandeses, y quisieron las circunstancias verme convertido en titular de un abono transportes y participante, como buen recién llegado a la capi, de aburridas e intrascendentes discusiones sobre qué atasco era más divertido coger a primera hora de la mañana. Y volví a verme rodeado por el misterio del invierno castellano, frío y seco, cuando llamé al Gato con el ánimo de que me sacara de casa y me enseñara naves ardiendo más allá de Orión y aquellas otras cosas que los de provincias habíamos oído sólo se pueden ver en la gran ciudad. Había llovido mucho desde el principio de esta historia, y aquella noche llovía aún lo de octubre pese a estar ya en febrero. Fue así como aparecí en el Johnny, a los pies del escenario sobre el cual aprendí cosas de los grandes Mesías que en mundo han sido: Muddy Waters, Steve Winwood, James Brown, Steve Wonder… Aprendí cómo es la morcilla de Burgos, aprendí cómo baila Paula Abdul en los campamentos de verano, aprendí lo recto y profundo que puede llegar a ser un surco remolachero, aprendí que te echo tanto de menos y que no hay como alzar el puño y gritar gustoso que soy negro y, por supuesto, estoy orgulloso.

No sé cuántas veces habré oído a Lemo darme las gracias por aparecer entre la muchedumbre que se agita al pie del escenario. Gracias? Eso se lo dirás a todas! Mira primo, no sé cómo se verá el mundo desde allá arriba en el escenario, pero aquí abajo se está que no veas. No preguntes cómo, pero el Johnny, Mynt, LaMala, Bourbon Café, Galileo, Bar&Co, Clamores… se convirtieron en lugares de culto y fechas señaladas en rojo en el calendario, acontecimientos imposibles de obviar, y ello fue tanto por los que estabais arriba como por los que nos reuníamos abajo. Allá donde sonaba una armónica dentro de una lata de aceitunas era un lugar donde aparecías y te encontrabas, sin haber llamado a nadie, con esa troupe alucinante de locos que bailaban y cantaban a vuestros pies hasta que se apagaban las luces y más allá. Aunque no nos veamos nunca, nos conocemos todos. Y es que ya fuera viviendo en Madrid o bajando los 250 kms de A-6 que nos separaban desde que volví a cruzar el Tormes, fuisteis siempre la excusa perfecta, la mentira más sincera para encontrarme de nuevo con gente a la que echar de menos cualquier martes por la noche. Mi familia remolachera.

La Coope, acojonanting banda de blues, rythm and blues, funk, soul y rock and roll, dio su último concierto el pasado viernes en el escenario que les vio nacer a ellos y sudar a nosotros. Pasa el tiempo, nos hacemos mayores, aguardan Pamplona y mil y una sorpresas, según cada cual. Y qué le voy a hacer si hago siempre trampa al mus…

¿Que por qué está triste la princesa?

Porque no conoce a la única… la inigualable… la sexy, sensual, sexual, embarazante y anticonceptiva… la cacereña y madrileña, la burgalesa y taiwanesa… la que te lame las botas… la que miente cuando besa…

¿Qué por qué está triste la princesa?

Porque no conoce a

La Cooperativa Remolachera.

Pitu también lo sabe

Visto en el messenger de la Pitufa:

"Quien no ha caído nunca no tiene una idea justa del esfuerzo que hay que hacer para tenerse en pie..."

Mood: Levantándome...

This is (almost) Hollywood!

Nachete es muchas cosas. Nachete es compa de la facultad de psico en Salamanca. Nachete es leonés de pura cepa. Nachete es un mito erasmus en Padua. Nachete es la aparición no anunciada que revoluciona Leiden. Nachete es muuuy guapo (lo dicen ellas). Nachete es muuuy grande (lo digo yo). Nachete es mi amigo. Y, además, Nachete es actor. Estudia interpretación en Madrid y hace muy poquito nos reveló su actuación en un corto de los que participan en el festival notodofilmfest de cortos en internet. Podéis comprobar cómo eclipsa la pantalla cuando aparecen sus barbitas y su americana roja:



Sencillamente sublime ejercicio de interpretación... Especialmente destacable la escenita en la ducha; se nota que es un actor de método y se 'mete' en el papel... :D

Nos vemos en los Oscar o tomando unas cañitas por La Latina; lo que mejor nos venga, eh?